Le soir, tu remontes pour prendre ta douche. Puis tu redescends. La caisse t’attend, et le ménage aussi.
Dans ta tête, la journée devrait être finie. Mais un client peut encore arriver, et tu quittes ton plat.
Donc ton corps, lui, n’a pas quitté le comptoir. Il reste un peu en vigilance, même une fois la porte fermée.
C’est une des scènes que Rosalie a posées dans le live, juste au-dessus. Elle se présente comme buraliste, commerçante de proximité dans sa ville, dans la petite couronne de Paris. On a parlé de ce qu’on porte dans le corps quand nos parents ont vécu toute leur vie en mode survie, et de ce que ça fait d’absorber le stress des autres, au travail comme en grandissant.
Le replay est juste au-dessus si tu veux nous écouter en entier. Ici, je garde l’essentiel : tu peux lire sans regarder, ou regarder et revenir ici pour trois idées qui me sont restées.
Si tu veux aller directement à :
01:17, Rosalie se présente,
11:33, grandir trop vite, être le pont,
15:30, la petite fille parfaite,
28:04, le sas de décompression et la frontière invisible.
Ce que les parents ont gardé, et ce que l’enfant porte
Les parents de Rosalie sont arrivés en France après la guerre civile au Cambodge. Elle le dit ainsi : « Ils ont toujours gardé ce mode survie. » Un pays nouveau, une langue à apprendre, pas un centime en poche, et le travail tout de suite.
Elle a vu, depuis l’enfance, cette lutte qui ne s’arrête pas. Et ceci, qu’elle répète : « Ils ont tout gardé à l’intérieur. »
En tant qu’aînée, elle est devenue un pont. Les papiers, la langue, les frères et sœurs. Elle le dit ainsi : « Ça m’a obligée à grandir trop vite. » Et aussi : « J’étais un peu l’extension de mes parents. »
Est-ce que ça veut dire qu’elle leur en veut ? Non. Elle le dit sans détour pour sa mère : « Non, je ne lui en veux absolument pas, ma maman. » Elle a de la compassion. Elle estime qu’ils ont fait du mieux qu’ils ont pu, avec la langue qui passait mal d’un côté comme de l’autre.
La compassion n’empêche pas le corps de rester en alerte. Tes parents ont appris à tenir. Toi, tu as parfois appris à veiller à leur place.
La petite fille parfaite
Enfant, Rosalie se battait pour avoir leur attention. Première de la classe, pas de mauvaises notes, pas de mauvaises nouvelles. « Je faisais tout bien pour être la petite fille parfaite. »
Les bulletins étaient pleins d’éloges. Pour ses parents, c’était le minimum. Tu as un toit, à manger, l’école, tu n’es pas aux champs. Donc tu n’oses plus demander. Tu n’oses plus être capricieuse.
La classe de neige ? Pas besoin. Les parents des copains ? On ne les connaît pas. Cette surprotection, elle l’a vécue « comme un enfermement ». À 18 ans, elle est partie, pour se retrouver, pour vivre pour elle, plus seulement pour soutenir les autres.
Elle est revenue plus tard, avec une paix intérieure, et des idées pour le commerce familial. Le corps, lui, peut revenir aussi, avec ses anciens réflexes.
Le sas, et la frontière qui n’existe pas
Rosalie vit au-dessus du commerce. La frontière, dit-elle, est invisible. « Mon corps est finalement tout le temps un petit peu en état de vigilance. » Même en pause, elle n’est pas en pause. Un client peut arriver. Elle quitte son plat. Le soir, elle remonte, elle redescend, elle fait la caisse, elle fait le ménage.
Elle le résume en une phrase : « Il n’y a pas de frontière en fait. »
La vente du bureau de tabac devait se faire déjà en 2022. Un acheteur était là. Des délais administratifs ont tout arrêté. Ça fait cinq ans que sa famille attend, coincée. Dans le quotidien, elle a fini par se construire « un petit sas de décompression » : un cocon à elle, pour couper la journée de buraliste avant de commencer la deuxième, celle de maman, de femme.
Et dans un moment de calme, derrière le comptoir, elle ouvre Substack. Elle va voir ce que font les amis. « C’est vraiment une bouffée d’air frais. »
Elle a aussi appris à demander de l’aide, elle, l’aînée, celle qui n’osait pas. Elle le dit maintenant : « j’apprends à m’écouter. »
Quand elle retourne au Cambodge, près de la maison familiale, elle sent « une atmosphère protectrice », une sérénité qu’elle ne retrouve que là-bas. Elle a envie de la partager.
Ce qu’on ne te dit jamais
On peut aimer les siens, comprendre d’où vient la lutte, et sentir encore son corps en garde une fois la porte fermée. La compassion n’efface pas la vigilance. Demander de l’aide, quand on a grandi en pilier, peut prendre des années.
Rosalie l’a dit en fin de live, elle a choisi de ne pas tout raconter. Certaines anecdotes sont trop lourdes pour un premier échange. Le corps n’a pas besoin que toute l’histoire soit étalée pour qu’on reconnaisse le frein.
La prochaine fois que tu remonteras, puis que tu redescendras alors que la journée devrait être finie, tu pourras juste le noter : mon corps n’a pas encore quitté le comptoir.
Ta mission cette semaine
Repère un moment où la frontière se brouille. La journée est censée être terminée, et ton corps reste en vigilance. Note où tu le sens. Gorge, épaules, ventre, souffle.
C’est tout.
Dis-moi en commentaire ce que tu as remarqué. Je lis chaque réponse.
Si ce que tu portes vient de loin, et que ton corps reste en garde même quand tu as compris l’histoire, on peut regarder ça ensemble.
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Merci à Rosalie pour sa franchise et sa présence. Tu peux la retrouver sur son Substack : souffletao.substack.com (@rosaliedesouffletao).
Raquel
P.S. Cette semaine, quand tu remonteras puis que tu redescendras alors que la journée devrait être finie, pose une main sur un endroit de ton corps qui veille encore, le temps de deux respirations. Et si tu veux qu’on regarde ensemble ce que ce corps essaie de te dire, on se parle.
